Hiato

O boato

Confirmado pelo ato

Desmascara o anonimato

Quebra o retrato

Cria um hiato

E abre espaço

De imediato

A um anseio novato

Um tato

Um ato

Marca

O risco que fere

que rasga a epiderme

e sangra o poro

resseca

seca

e registra o momento

numa linha branca

fina

retilínea

quase paralela

na pele

Bruma

Neblina na retina

turva a visão

embebeda o dia

e faz do passo

compasso sem harmonia

A via, que não via

me atravessa

enquanto tropeço

no passo

na fala

no verso

Mentol

A alça da caneca fervia mais que seu líquido. Culpa da mão fria que deixou o tato sensível demais. Esticou as mangas da blusa segurando-as com os dedos, improvisando uma luva, e trouxe o café à boca. Pelava. Queimou a língua. Xingou a si mesma, intercalando palavrões e assopros até o café amansar. Bebeu e nem lembrou da dor de minutos atrás. A mão esquentava ao ritmo que a caneca esfriava. Arrastou as mangas desfazendo a luva. Ao fim do café, colocou a caneca na pia. Não escovou os dentes para não enfrentar a água fria da torneira, que gelaria a mão que custou aquecer. Passou um batom vermelho e saiu de casa com uma bala de menta na boca. Caminhou até o ponto de ônibus. Enquanto esperava, pegou outra bala. Notou estar sendo observada. Notou ele se aproximando. Pediu a ela uma bala. Ele devia ter tomado um café e saído de casa sem escovar os dentes para não enfrentar a água fria da torneira, pensou.

Chão

o pé rachado

que deixa o rastro

por onde passa

que pisa o solo

que sente o chão

sente na sola

no casco

do pé descalço

o caco

e o descaso

dessa terra

de patrão