Graça

Graça ficou até sem graça com o moço engraçado. Era engraxate. Todo sujo de graxa, fazia graça com tudo, o que deixava Graça ainda mais sem graça, mesmo achando graça. Foi então na padaria da esquina e pediu um pão na chapa. Era para o moço engraxate, que deu o ar da graça naquele dia em que Graça acordou achando a vida uma desgraça.

Mensagem

Pedaço de papel velho

escondido no fundo do guarda-roupa

escondia letras miúdas

aglomeradas em seis palavras

e dividas em três linhas

Um trecho pequeno

em bom e claro português

ainda com tinta forte

grafava

o que não mais

podia entender

Tentei traduzir

para outra língua

com a ajuda do dicionário

li

de trás para frente

reescrevi

e nada

Amassei e joguei fora

a lembrança que não lembrava

Gota

gota de água

escorre dos olhos

e corre no ar

ao encontro do chão

a gota estilhaça

esparrama

na grama

um pouco de graça

e, de graça, talvez

brote um gomo

no chão

Até

a janela amanheceu aberta

o céu encoberto

você descoberto

a cerveja amanhecida

boa companhia

de quem um dia

cruzou os braços

para uma vida repartida

na ponta dos pés

deixei para trás

nosso após

até que foi breve

a despedida

depois de tão longa

e padecida

alma dividida

Instantaneamente

A velocidade da resposta

- instantânea -

mudou o instante

o semblante

e o sentimento fulminante

tomou conta

- assim -

instantaneamente

O hesitar saiu dos planos

que se entrelaçaram

embaixo dos panos

por cima dos sonhos

ao longo dos anos

Dia frígido

As lentes dos óculos embaçavam com o calor do corpo. Na rua, por volta dos quatorze graus - bem mais frio do que ele imaginava que estaria. Naturalmente, não vestia um casaco reforçado e usava calças de tecido fino. Sentia os pelos das pernas arrepiarem a cada vento que batia contra seu corpo. Andava com pressa, apesar das pernas duras e dos músculos contraídos. Como sempre, comprava um pingado na lanchonete próxima ao trabalho. Desta vez, pediu dois. Tomou um no balcão e embrulhou o outro para viagem. Quatro reais. Pagou com moedas. Quatro moedas de um real. O dono da lanchonete, um senhor barrigudo e de cara fechada, pegou as moedas e enfiou no bolso do avental encardido.

Seguiu seu caminho. Atravessou a rua, andou mais alguns metros e entrou no escritório. Ligou o computador e, enquanto a máquina pensava, tomou o outro pingado e foi ao banheiro. Voltou para sua mesa, sentou, afastou a cortina que encobria a janela e começou a checar os e-mails. Dois novos deles na caixa de entrada. O primeiro, um vírus. Cobrança. O segundo, a ex-namorada. Cobranças.